читать дальшеТы слышишь, под нами несутся составы метро, Древесными кольцами ночь раздвигает нутро, В ладонь-пятилистник ложится прожилка судьбы. Когда бы не сумерки эти, то где бы ты был, Когда бы не темень, где руку ко рту приложив Очнёшься от яви, не ведая, мёртв или жив, Садишься в постели - мелькают в окне фонари - Мы едем, любовь моя, слышишь, грохочет внутри. Светает стремительней, чем облетает листва, Быстрее, чем выдох умеет сложиться в слова, Быстрее, чем нас опознают на каждом посту, Быстрее, чем стрелки часов на стене прорастут. Быстрее, чем время продавит решётку груди... Светает, светает, любовь моя, всё позади.
Город метнётся навстречу тебе вдоль дождя – запахом мокрой коры, штукатурки, озона.. Собственно говоря, никакого резона всё это помнить и прятать в карман, уходя.
Время легко избавляет от всех полумер. Если, на самом-то деле, ничем не владеешь, глупо присваивать, что и помыслить не смеешь. Так говорят о последней любви, например.
Что же касается памяти... видимо, не в ней уже дело, поскольку и даты исчезли. Значит, действительно, что-то меняется, если внутренний голос становится слышен вовне.
Там, где уже бесполезно склонять падежи, столько изнанки у слов, что немеешь невольно. Осень осалит неслышно, обнимет не больно. Господи, что с этой нежностью делать, скажи?
Город глядится в окно. Изнутри на него смотрят стенные часы с молчаливым укором, словно пытаясь отсчитывать время, в котором, кроме бессмертия, нет ничего, ничего...
Мышки полезли кушать кактус... и мышкам внезапно _понравилось_ ))) Господи, может ведь она, когда хочет, написать не рваную истерику, а мелодичное, образное и красивое стихотворение )))
-
-
05.11.2013 в 15:01-
-
05.11.2013 в 15:06